Locas de remate

Ser mujer

Estamos locas.

Podemos reírnos a carcajadas y a los cinco minutos lloramos sin consolación. Somos montañas rusas. Necesitamos una hora mínimo para prepararnos. Cuando no encontramos qué ponernos suele caer un “pues no salgo, no tengo ropa”. Decimos una cosa y al rato cambiamos de opinión, porque nos da la gana. Podemos meterte un tortazo, enfadarnos, mandarte a la mierda y al rato comerte a besos. Todo nos sienta mal, porque tenemos la regla, y eso justifica todo, y tú no lo entiendes porque no la tienes. Y no estoy gorda, es que hoy estoy hinchada. Aunque podemos proponernos ponernos a dieta unas treinta veces a la semana. Los domingos lluviosos queremos un novio que nos abrace mientras vemos Dirty Dancing en la televisión, y los sábados nos damos cuenta de lo equivocadas que estábamos.

Para ellos hay gordas y delgadas, feas y guapas. Para nosotras hay puntas abiertas, puntos negros, cejas mal arregladas, poros abiertos, pelo encrespado, piel grasienta, y mira el tinte, la ropa, el calzado, su color de uñas y las bragas que se le trasparentan. No estamos locas, estamos como una cabra. Lo sabemos. Y nos gusta.

Podemos abrazarte, dormir contigo, sonreírte y reírnos tus gracias, pero como amiga, porque somos así de simpáticas, no es que demos señales equívocas. Además es que los tíos son todos unos optimistas. Somos las primeras en quejarnos de machismo, pero mira que zorra la amiga de mi prima de mi compañera de clase que ha estado con dos a la vez. Y luego si algún chico se mete con ella tu respuesta es “claro, y si lo hacéis vosotros sois los putos amos, ¿no?”.

Las hay muy malas. Las hay de las que se enfadan si compras una camiseta como la suya. Las hay que controlan todas las redes sociales y sabrían decirte los nombres y apellidos de sus 600 amigos de Facebook a los que no conoce. Y luego están las que miran las fotos de su novio en todas y cada una de sus redes sociales; buscan las chicas que salen con él en la foto, y su nivel de odio hace ellas depende de lo cerca que salgan de él en la foto y si tienen o no pareja. Luego, por supuesto, reciben mote. Los exnovios de las amigas, sagrados. Y los nuestros, con el paso del tiempo son cada vez más y más feos, hasta llegar a un punto que tienen cierto parecido con el Jorobado de Notre Dame y te preguntas cómo pudiste estar con “eso”.

Las hay de “la camiseta de la vecina es horrible”, pero si le pregunta qué le parece saca la mejor de sus sonrisas, y además le dice que se la preste algún día. Toma ya. Las hay de mentira, que las ves de fiesta y en el autobús y parecen dos personas diferentes. Bendito maquillaje.

Nos gusta tener el control y, de hecho, solemos tenerlo. Pero también está bien que lo sepan los demás. Incomprendidas que maduran antes que esos chicos que se tiran de los calzoncillos en el recreo. “Hombres”, y otras exclamaciones con los ojos en blanco y suspiros incluidos. A veces serias, y otras todo lo contrario, parece que no llegues nunca a conocernos. “Qué complicadas son las mujeres”, dicen por ahí. Nos encontrarás en la biblioteca y en la pista de baile, porque tenemos tiempo para todo, y si no…hacemos dos cosas a la vez.

Tenemos opinión para absolutamente todo lo que pasa en el mundo, todo. El “no te ralles tía, pasa de él” nunca falla. Eso del “yo no opino de un tío porque no soy gay” no nos gusta un pelo. Podemos ser las mejores amigas del mundo, y las mejores amantes. Pero vas a necesitar tiempo y paciencia.

Después están las que no hacen nada de eso. Y esas… esas son un auténtico coñazo.